Das sind wir.
Dieser Wald aus Uniformen
Plötzlich emporgewachsen beim Appell auf dem Platz,
Stehen wir - menschliches Schilfrohr,
Stumm, taub - aufrecht
Warten wir
Und über unsern Köpfen
In der gleißenden Morgenhitze
Durchschneidet, gestrafft vom gesteigerten Mordwillen
Ein Habicht die Sonne -auf den Flügeln wiegend den Tod
ein fremdes Flugzeug.
Gestern hat man sie geholt.
Die Reihe ohne Lücken,
An ihrer Stelle wuchs ein neuer Uniformenwald,
Dahinten der Kamin
Wird schwarz und schwärzer
Um seinen aufgerissnen Schlund.
Und über dem Kamin-
Rauch - schwarzer Habicht
Auf den Flügeln wiegt er den Tod,
Auf den Flügeln bringt er den Tod.
Dumpf ist die Stille im Uniformenwald
Das ist der Todesappell. Der Appell ist immer.
Wer heute? Vielleicht du? Vielleicht ich?
(Ravensbrück 1945)