Über den Bug geht mein Blick in den Nebel
Der dicht vom Himmel fällt.
Ich spüre das kalte Eisen,
Das die Faust umklammert hält.
Ich höre das dumpfe Grollen, der nahen Front
Das Hämmern, Zischen und Fauchen
Verhaltenes Pferdewiehern
Und des Flusses unermüdliches Rauschen
Einer der spricht von zu Hause, der Tod hört mit.
Hat da nicht einer meinen Namen genannt ?
Und der Nebel fällt naß.
Die Nerven sind angespannt.